RECOMENZAR

hay aves que nunca alzan el vuelo

pero todos los peces nadan

recomenzar no existe

todo en la vida tiene un solo inicio

luego hay continuaciones de lo primero

aquello que una vez empieza nunca llega a un final

recomenzar es un sueño

la realidad está en mantener el hilo

cambiar, ajustar lo que ya está

para seguir

hay aves que nadan

otras corren, brincan

algunos peces saltan fuera del agua intentando volar

pero todos los peces nadan

recomenzar sólo es respirar

sentir que nos damos una oportunidad

para esforzarnos más

trabajando

para amar más

aceptando

para tener la paciencia que no quisimos antes

sin borrón ni cuenta nueva

recomenzar puede ser redefinirse

redescubrirse

reencontrarse

puede ser redimirse

replantearse la vida de una manera insospechada

pero siempre sobre la senda que marcamos

la que lleva el desgaste de nuestras suelas

la única

la verdadera

no hay caminos alternos

ni atajos

nada se detiene

hay aves que bailan

para impresionar a su pareja

otras migran lejos

y en el momento preciso regresan

el ser humano hace lo mismo

copia a las aves

cree que imitándolas puede tomar impulso

para recomenzar

así se engaña, complacido

piensa que cada día es un nuevo comienzo

olvida que todos los peces nadan

sin parar

no es un círculo la vida

en todo caso es una espiral

no hay historia que pueda volver al principio

cuando ya se echó a andar.

©2014 PSR

5 MICRORRELATOS (IV)

LÍMITES  

“Soy dueño de mis límites”, se dijo, al romper el cascarón.

AVANZANDO

Al ver que no podía caminar, abrió las alas y voló.

HIPOCRESÍA

Haciéndose el muy digno, el chulo la parasitaba sometiéndose a sus reglas.

LIDERAZGO

Mansos, se dejaron guiar por un cerdo. Y fueron felices comiendo basura.

ESPACIO CURVO DE EINSTEIN

Los dos extremistas antagónicos se fueron alejando fanáticamente hasta converger en el mismo punto.

©2013 PSR

YARACUY

"...Caminé. Caminé sin parar por horas, y de pronto la vi a lo lejos. Una mano enorme que salía erguida de la tierra. Era una mano vieja a la que le habían amputado el pulgar. A pesar de esto, los demás dedos subían enérgicos señalando el cielo, dirigiéndose seguros y fuertes hacia el azul intenso e infinito. En la base, la muñeca mostraba el paso del tiempo reflejado en los profundos surcos de la corteza que quería descascararse pero aún no había encontrado el momento oportuno. El muñón del pulgar estaba astillado y oscuro, mostrando la cicatriz de una herida mal sanada. Sobre la palma cóncava alguna vez se dieron cita distintas semillas de orquídeas y helechos, que luego abrieron paso a enormes plantas, minúsculas sin embargo, en comparación con la gigantesca mano noble que les daba apoyo, abrigo, sustento. Tronco y ramas surcados por un sinfín de estrías diferentes que los recorrían en todas direcciones. La copa de esta maravilla se extendía generosa y abierta para cobijar toda clase de insectos, ranas, pájaros, lagartijas y pequeños ratoncitos de monte. Era una cornucopia vibrante, noble y silente; llena de vida que la hacía palpitar, clavada inevitablemente en la tierra. El viento que pasaba entre las hojas arrullaba el paisaje verde intenso, moviendo el calor de un lado a otro, envolviendo en su rumor a toda la mano y lo que contenía, calmando el grito excitado de pájaros, ranas y grillos.
 
Al fin llegué, envuelta en la cálida luz de la mañana. Había visto la mano miles de veces en mis sueños ya desteñidos y tuve la fuerte necesidad de conocerla de cerca; de sentirla, de abrazarme a ella; de palpar una a una todas las irregularidades de su tronco. Quise oler el musgo que la cubre por tramos y mojarme con el rocío guardado debajo de los helechos. Curiosa, probé el néctar silvestre y dulce de las orquídeas. Necesitaba escuchar el concierto desenfrenado de los animales que buscan pareja para entender mi propio llamado inquietante y dejarlo salir del vacío en que se ahogaba; del vacío que yo misma sobrevivía a duras penas. Me propuse llenar mis pupilas de todas las formas que me rodeaban; de todos los tonos de verde existentes, de los pardos, de los amarillos. De todos los colores del arco iris, intensos, que están de fiesta perenne en esa mano viva. Mi alma se ensanchó más y más, rompiendo una a una todas las costuras que la encerraban y dejando en libertad al espíritu femenino que hasta ese instante no había aprendido a volar...". 

 
Fragmento de "Yara" ©2006 PSR 
"Yara" aparece en la antología Yara y otras historias, de Patricia Schaefer Röder.

Ediciones Scriba NYC 
ISBN 978-0-9845727-0-0