H O Y (II)

 

Hay en el aire

un tiempo interminable

en un suspiro.

Orden divino

regalo de la vida

hecho de instantes.

Y nunca muere

crepúsculo a aurora

el hoy se queda.

©2014 PSR

P A Z (III)

Premio de vida

escondida y abierta

te encuentra mi alma.

Ansiosa bebo

tu brisa en acordes

tranquilízame.

Zurrón de nube

me das el gran arco iris

que me sosiega.

©2014 PSR

5 MICRORRELATOS (X)

SERENIDAD

Mientras la liebre dormía la siesta, la tortuga avanzaba segura, disfrutando el paisaje.

FACHADA

Buscando ser feliz, el viejo amargado decidió deshacerse de las arrugas y teñirse las canas. Ahora es un joven amargado.

GRATITUD  

En una esquina tranquila, el tecato del semáforo en la avenida principal agradeció en silencio a cada uno de los conductores que le regalaron limosna ese día y se dio el último viaje, esta vez sin boleto de regreso.

DICTADURA (III)

En medio de la hecatombe y con el síndrome de Estocolmo, el pueblo era feliz.

EMANCIPACIÓN

Al fin, la sombra y el reflejo lograron escapar juntos. Ahora son felices viviendo su amor virtual.

©2014 PSR

A M O R

Alegras mi alma

llenándome de dicha

por toda la piel.

Maravillado

mi espíritu vuela alto

ida y regreso.

Ostra perlada

el premio está dentro

de mi corazón.

Risueña estoy

respiro suspirando

aroma y color.

©2014 PSR

 

HACIENDA REAL

Otoño de 1825. El trabajo en la gran plantación se desarrollaba como de costumbre. La cosecha de algodón prometía ser de las mejores de los últimos años. Era esa hacienda una de las pocas productoras de lana en todo el Sur; un lugar único, especializado en generar fibras textiles vegetales y animales. Amos y esclavos cumplían las funciones que les había designado el destino; ni una más, ni una menos. La gran Hacienda Real producía algodón y lana de la más fina calidad, que luego se enviaba a Nueva York, donde los grandes sastres los usaban para crear los trajes más elegantes del país.

Entre todos los esclavos de la Hacienda Real, él era el pastor. Heredó el oficio de su padre, que había muerto a causa de una pulmonía diez años atrás, siendo él aún un niño. Apenas cumplidos los veinte, el pastor todavía no tenía familia; esperaba con paciencia a que la hija del herrero le hiciera caso algún día.

Hombre sereno, tranquilo y honesto, que gozaba de la total confianza del amo y el capataz, el pastor amaba aquellas ovejas como si fuesen sus hijas. Las llevaba a los pastos color esmeralda para que llenaran sus panzas, las movía hacia los riachuelos más cristalinos para que nunca pasaran sed, las cuidaba de cualquier puma que pudiese acercárseles de noche o de día, las dejaba libres para que estuviesen contentas y siempre las guiaba por el sendero más amplio. Igual que los demás esclavos, el pastor no tenía ningún asueto ni sueldo alguno. Simplemente trabajaba para ganarse el derecho a vivir. Trabajaba de día y de noche, todos y cada uno de los días de su vida, manteniendo la misma rutina a lo largo de los años. El pastor nunca se quejó; quería tanto a su rebaño, que nada más le importaba sino el bienestar del que, de alguna manera, consideraba su ganado. Hacía cualquier cosa por esas ovejas; ellas siempre ocupaban el primer lugar en su vida. Solo ellas tenían la prioridad total frente a los demás, incluso frente a la hija del herrero, más aún frente a él mismo. Tanto así las quería.

El pastor estaba muy orgulloso de su rebaño. Al contario de él, que asemejaba una escultura famélica de ébano pulido, las ovejas engordaban y crecían, produciendo la mejor lana de la comarca. El pastor no poseía ningún bien material, mas era propietario de la ética y la moral más infalibles. En extremo responsable, sentía y sabía que su trabajo era excelente, que las ovejas estaban bien mantenidas, que rendían la fibra más óptima. Era tan evidente el buen trato que les daba, que todos en la hacienda lo comentaban.

Un día, el capataz llamó al pastor. El amo de la Hacienda Real había dado una orden.

—Tienes que llevar al rebaño al trasquilador del hato vecino lo más pronto posible. El amo está apurado por vender la lana.

—Sí, Señor. Me tomará diez días llegar allá, Señor.

—¡No puedes tardar tanto tiempo! ¡Tienes que hacerlo en cinco! ¡Tenemos que vender la lana!

—Pero Señor, estas tierras son muy grandes y es época de lluvias. Las ovejas no pueden caminar tan rápido. Para llegar bien allá tienen que poder descansar, Señor.

—¡No importa! ¡Tenemos que vender la lana! ¡Tú tienes que llegar al hato en cinco días, ni uno más! ¡Solo avanza con las ovejas y no pares! ¡Ellas tendrán que acelerar si tú vas más rápido!

—Señor, hay algunas ovejas que son más rápidas que las demás. Con esas no habría problema, pero hay unas que ya están viejas y otras que son demasiado pequeñas; se quedarán atrás, Señor.

—¡No me importa! ¡Tú tienes que llegar al hato en cinco días! ¡Tenemos que vender la lana! ¡Solo avanza con las ovejas y no pares! ¡Mira a ver cómo haces, pero eso sí: si llegas tarde al hato vecino o te falta una sola oveja, el amo te castigará con cincuenta latigazos!

—Pero Señor, es imposible hacer eso que me pide. No puedo exigirles más a las ovejas de lo que ellas pueden dar, Señor. Las estaría maltratando.

—¡Tenemos que vender la lana! ¡Solo avanza con las ovejas y no pares, te dije! ¡Tienes que llegar al hato en cinco días, ni uno más! ¡Y si llegas al hato vecino y te falta una sola oveja, tendrás cincuenta latigazos! ¡Así que mira a ver cómo haces!

—Está bien, Señor. Haré lo que pueda, Señor. Intentaré llevarlas lo más rápido posible, pero no puedo prometerle nada, Señor.

—¡No! ¡Tú no entiendes! ¡Tenemos que vender la lana! ¡Tienes que llegar al hato en cinco días! ¡Y si llegas tarde o te falta una sola oveja, se te cobrará con cincuenta latigazos!

—Muy bien, Señor. Así será.

Cabizbajo, el pastor caminó hacia la choza comunal donde dormía cuando pasaba por la casa grande. Por primera vez en su vida, el pastor pensó en sí mismo. Con infinito pesar por separarse de su adorado ganado, por perder a la hija del herrero y por el futuro incierto que se abría frente a él esa noche, cuando todos dormían salió de la hacienda y desapareció.

El mismo capataz tuvo que llevar a las ovejas al hato vecino. Llegó en dos semanas, agotado igual que el rebaño y sin percatarse de que faltaban siete ovejas que se fueron quedando rezagadas y atrapadas en el fango. Como estaba previsto por el amo, lo premiaron por su esfuerzo con cincuenta latigazos.

Una semana después, el amo de la Hacienda Real vendió la lana a buen precio en el mercado.

  

LA GRANJA

Ajada, ya tan cansada, Sara lavará la casa mañana. La maraña rasa la alza, calmada. Sara canta tantas nanas al alba, tantas nanas para Ana, para andarla a la cama. “Mamá”, habla Ana, “¿amas a Ana?”. Sara clama, agradada: “Mamá ama más a Ana; más, más, más; Mamá ama más a Ana”. Dama alta, Sara manda a Carla a salar las alas. Carla salta a la carpa, amarra las pavas calvas, mata las aras grasas, arranca las patas, saca las caballas aplastadas, atascadas a las cajas rasas, casca la caña, amasa las trazas para la gran bacanal. “¡Santa Marta sagrada!”, ladra Adán, al andar la manada marcha larga atrasada. Vacas, cabras mansas, atrapadas, Adán las traspasa ‘trac-trac’ a la paja, al arpa, a las balas. Aplaza la trampa hallada para más atrás. Agazapada, a rastras, Sandra labra la granja. Abarca ananás, papas, batatas, naranjas, manzanas; plantadas atrás, agarradas, abaratadas. Harta hasta la palma, Sandra marca la traca anaranjada. “¡Hasta mañana, Ña Sara! ¿Agrandará las sábanas blancas?”, clama Sandra, amargada. “Mañana, mañana, Sandra. Mañana hará la lavada Ña Sara”. Al hablar parada, Sara planta tardanzas a Sandra, Carla, Adán. Acabadas, a las barracas, Carla, Sandra, trazan zanjas a las canas. Ya a casa, Adán da caza a Yara a la hamaca altar. Yara da calda a Adán. Apapachada, Yara ama más a Adán. A la casa-granja, agachada la cara, Sara alcanza a sacar la trama lanar hallada para dar la mama a Ana. Hasta la paz cansada, ya tan ajada, Ña Sara lavará la casa mañana. “Mañana, Sandra. Mañana. Mañana Ña Sara lavará la casa”, Sara habla palabras claras a Ana calmada.
 

©2014 PSR

5 MICRORRELATOS (IX)

SECRETO

El ángel más bello de todos ocultaba una pata de cabra bajo la túnica.

SEGUNDA OPORTUNIDAD

Sintiéndose culpable, él quiso terminar la relación enviando un texto. Sin embargo, el programa automático se encargó de corregir el error.

INTERÉS

Al descubrir en el castillo aquella enorme biblioteca llena de libros maravillosos que la Bestia nunca había leído, la intelectual Bella se “enamoró” perdidamente de él.

DICTADURA (II)

El tirano local se creía invencible hasta el día que un pequeño virus se lo comió desde adentro.

PAZ

El hipocondríaco al fin se tranquilizó cuando le encontraron una enfermedad incurable.

©2014 PSR

TÚ

 

Eres aquel suspiro que me dejó sin aliento. Te tuve un instante dentro de mí, para luego dejarte ir.

Eres mi reflejo refractado en un cristal sin tallar. Poco a poco vas cobrando tu forma inigualable.

Eres la melodía de mi corazón hecha eco sublime, la sonrisa hermosa que me ilumina la vida, tranquilizándome.

Eres una mariposa amarilla que, en paz con el universo, juega feliz en el azul de la tarde.

Eres el trayecto que te toca andar por ti misma. Nadie más lo puede hacer; aprovecha la  compañía que tendrás en algunos tramos.

Eres la osa valiente y fuerte en el bosque de nuestros antepasados. Eres la honestidad sin envoltorio: directa, contundente y real.

Eres la semilla de libertad que guardé para una siembra futura, la verdad de mi vida dibujada con carboncillos en un cuaderno de arte.

Eres tus metas y pasiones concentradas en un frasco de pintura, creando imágenes preciosas salidas de tus manos.

Eres la buena música hecha color y esperanza, la fragancia de la juventud que inunda los caminos solidarios.

Eres mil preguntas que me hago yo misma, sin saberlas responder. Eres balanza justa con platillos de infinitas formas.

Eres la flor más suave de todo el campo en primavera, el corazón inquieto que apoya y divierte a otros.

Eres mujer pura y sabia que comienza a desplegar el alma, abeja responsable de escoger las mejores flores.

Eres maravillosa y única; estoy orgullosa de ti y soy totalmente feliz cuando te abrazo.

Eres la risa sutil que pinta sonrisas en los demás. Eres la fantasía y la razón combinadas en la brisa del mar.

Eres la alegría genuina que no se deja vencer; no hay poder en el mundo que te la pueda quitar.

Eres el espíritu de lucha que no se cansa de intentar, junto a la paciencia inteligente que sabe dosificar el esfuerzo.

Eres la fusión de los aromas y las dimensiones más una, que te hacen irrepetible.

Eres todas las ilusiones enlazadas con una cinta dorada. La cinta se está abriendo y empiezas a volar...

©2014 PSR

VACÍO (II)

soy un espacio vacante

drenado de aroma

perdido de melodía

un volumen inverso

descargado de amor

soy lo contrario de la luz

cuando huyen las sombras

al borde del abismo cruel

del desatino

soy un acorde mudo

deshabitado de ilusiones

un sentimiento solitario

ausente de suspiros

soy una fruta pisada

que no rinde vino

una hoja desintegrada

con las venas secas

desiertas de savia

un nido despoblado

donde sólo quedan plumones sucios

soy la tinta derramada

en páginas omitidas

la idea escurridiza

que huyó a otro universo

paralelo

enrarecido

soy la felicidad huidiza

entre momentos fugaces

de alegría plena

concentrados en un solo punto conceptual

que se desvanece

soy una enorme nube blanca

hecha de agua clara

que por miedo a convertirse en aire

no desea derramarse

aún

soy un corazón fantasma

desocupado de tristezas

incluso ellas me abandonaron…

soy la ausencia de la muerte

en la vida que dreno

instante a infinito

la falta de paz

que me quema sin aire

en el ojo de la tormenta

soy el gentilicio magullado

de mi tierra bella

huérfana de unidad

descargada de ilusiones

expulsada del paraíso

el espíritu apagado

de quien, por momentos

se cansa de luchar

soy semblanza del presente que no existe

todos los sentidos reunidos en un cuerpo

el aliento del alma universal

la que no entiende de derrotas

de obstáculos

ni de odio

aquella que, aunque agotada

sopla con paciencia

el último resto de brasas

que sobrevivió a la hecatombe fría

de la enorme nada que quiere devorarlo todo

soy mujer y respiro

destruiré el vacío

una vez más.

©2014 PSR

5 MICRORRELATOS (VIII)

CONTUNDENCIA

Al amargado sólo le gustó un chiste en toda su vida. Cuando se lo contaron, murió de risa.

SERVICIO POSTAL

El sobre con las malas noticias nunca llegó a su destino. Y así, todos vivieron felices por siempre.

TESORO

Cuando llegó al final del arco iris, descubrió toda la vida concentrada en cada gota de lluvia.

ELECCIONES

Una vez más, al terminar las jornadas electorales, la cuadrilla del aseo se encargó de disponer de las urnas.

DESTINO

Al fin, la cabeza había logrado convencer a las piernas de no saltar al vacío. Entonces, el corazón se emocionó tanto, que se salió del pecho.

©2014 PSR

JUSTICIA

Jóvenes sanos

en busca de la igualdad

de corazones.

Unidos todos

no habrá obstáculos

muros ni abismos.

Saben de siempre

que hormigas y abejas

trabajan juntas.

Todo el tiempo

energía y empeño

rendirán frutos.

Inacabada

la historia contaremos

sigue adelante.

Corrupción y odio

producen desatino

en celdas frías.

Ideas limpias

guían por sendas de luz

a la dignidad

Amanecerá

vencerá la justicia

del Bravo Pueblo.

©2014 PSR

S I G L E M A

Soy un poema

que respira palabras

en cien mil voces.

Imagen viva

se mueve entre líneas

y me levanta.

Grandes conceptos

crecen en mis estrofas

limpias, sencillas.

Luz de las letras

desdóblame en el papel

ve por el viento.

Espárcete en mí

minúsculo núcleo

potente idea.

Me invitas a ir

al final del gran mundo

y descubrirlo.

Adentro y fuera

soy pequeño e inmenso

en mil respuestas.

©2014 PSR

T I E M P O (II)

Toda la vida

derrites los momentos

que no volverán.

Imagínome

saltando entre instantes

siglos, segundos...

Es la hora, ya

el tiempo desespera

eternamente.

Millones de eras

transforman nuestras vidas

en postpasados.

Por el sendero

del “ahora” inmediato

transito veloz.

Olvido que soy

la voz del agua y aire

materia y tiempo.

©2014 PSR

N O C H E

Nada escondes

en tu penumbra clara

con gatos pardos.

Oro, solemne

envuelta en las nubes

luna y estrellas.

Cien ojos me ven

camuflados en grises

sombras inquietas.

Humilde vengo

a fundirme en ti, noche

pura y divina.

Entre murmullos

que me mecen tan suave

me rindo a ti.

©2014 PSR

A L M A (II)

Ahora soy yo

señora del futuro

y de mi aliento.

Las alas grandes

abiertas de par en par

nunca cerraré.

Me muevo veloz

el camino se eleva

sobre la luna.

Alma y corazón

se funden en el cosmos

aroma en luz.

©2014 PSR

"Yara y otras historias" en la revista Voces de Lima

Artículo escrito por la poeta María Elena Urrunaga para la revista Voces de Lima, oct-nov 2013

H O Y

Hay que madrugar

el tiempo es aroma

se desvanece.

Otro día más

nueva oportunidad

me siento viva.

Ya no es luego

las notas efímeras

son el presente.

©2014 PSR

S E L E N E

Sola estás hoy

misteriosa y mágica

hermosa Luna.

Errante dama

acompañas mi vida

año tras día.

Luces brillante

con tu halo multicolor

flotando suave.

Entras segura

en mi mente y voluntad

dueña del tiempo.

Nunca abandonas

mis huellas en la senda

al horizonte.

Eres tan sabia

en tu zenit de estrellas

reina por siempre.

©2014 PSR

F U T U R O (II)

Fortuna y vida

no quieren detenerse

aunque lo intenten.

Un instante más

se convierte en confeti

entre mil nubes.

Todo refulge

en colores brillantes

delante de mí.

Urge encontrarme

hoy se acaba sin más

y nunca vuelve.

Romperé el tiempo

regalos de futuro

presente en trozos.

Organízome

mirando adelante

horizonte y mar.

©2014 PSR

VACÍO

una montaña insorteable

se mueve delante de mí

antecediéndome en todo momento

no puedo escapar de ella

ni siquiera puedo dejar de mirarla

descarada, se burla

aplastándome en sus abismos

la montaña es hueca

me grita que salte

caigo en el espejismo

siento la ausencia de calor

también la ausencia de frío

sucumbo en un volumen que no es

no hay luz ni oscuridad

a ratos me invade el temor

todo está repleto de piezas viejas

sin instrucciones para armar el rompecabezas

quinientos mil colores se posan sobre el gris

intentando definir alguna silueta peregrina

que huye a medio terminar

un millón de acordes se cuelgan de las cuerdas del pentagrama

es inútil, la montaña los absorbe sin dejarlos salir

pareciera hecha de corcho

el silencio me comprime

novecientas dieciocho formas geométricas

llenan las páginas en blanco de mi memoria

sin poder llegar a ser un dibujo

la montaña se tragó el cuaderno

setecientos aromas en coloridos tonos

inundan aquel aire que me apresa sin dejarme respirar

estoy presa en el espacio

la montaña no me permite avanzar

no me abandona

ni se desintegra en mi mente

es un titán omnipresente

los recuerdos se derraman sin remedio por la habitación

inundan la casa

salen hacia la calle

buscando inútilmente una red que los atrape

entre fragmentos de desechos

que flotan río abajo

a mis pies

el manantial está en la montaña

ella cuida fantasmas

suelta demonios

nutre miedos

inseguridades

no puedo ver más allá

es contundente

refractaria

se carcajea de mis sueños

haciendo trizas el ímpetu

las oportunidades

la montaña está delante de mí

no me dará paso

implacable, se mete en mi cabeza

haciendo confeti de mis planes

quiere invadir mi espíritu

y estrujar cuanto deseo quede

la montaña se cree invencible

dueña de mi destino

pero olvida que soy cantera

y mi paciencia es infinita…

©2014 PSR

A L A S

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Abre los brazos

al futuro inmediato

incierto y bello.

Levanta vuelo

desde el derrumbe y lodo

que no te toca.

Amplia la mente

de espíritu universal

y vida libre.

Siente el corazón

como bate tus alas

elevándote.

©2014 PSR

ATARDECER

El sol caía derramando rojos y violetas entre las montañas. La tarde se llenó del canto de miles de aves; el murmullo del agua que se escurría entre las piedras servía de fondo al sonido de los insectos y al grito desbocado de los coquíes que buscaban pareja. Celia miraba los rayos del astro que huía, mientras tarareaba aquella canción de la infancia a su hija en brazos. Al fin había logrado encontrar la paz. Entonces, sus ojos húmedos se llenaron de alegría.

 ©2014 PSR

L U Z (III)

Luciérnaga soy

en medio de la noche

intento dar luz.

Un haz brillante

me envuelve tan cálido

dulce aroma.  

¡Zas! Tomo impulso

tan llena de energía

sonríe mi alma.

©2014 PSR

V A L O R

Veinte mil años

duró tu brava gesta

con buen coraje.

Armada de luz

la verdad ante todo

impone la paz.

Lágrimas claras

por traición e injusticia

limpian tu vida.

Otra lucha más

la causa no termina

debes resistir.

Renacerás, sí

entre polvo y cenizas

valiente y sabia.

©2014 PSR

A LA SOMBRA DEL MANGO

Inés comía mango a la sombra del árbol. Antes se había subido con su amiguita por aquel tallo grueso, rama por rama, ayudándose mutuamente. Paradas sobre las ramas fuertes, se estiraron buscando los mangos color atardecer que colgaban de las más delgadas, sacudiéndolas para tumbarlos al suelo. Aquellas frutas caían como granizo dorado sobre la tierra fresca del campo. Cuando ya no hubo más mangos amarillos que tumbar, las dos niñas bajaron del árbol y los recogieron en bolsas para llevarlos a sus casas. La amiguita tenía prisa y así, Inés se quedó sola, disfrutando el sabor glorioso, dulce y perfumado de los crepúsculos sustanciosos que habían caído del árbol para saciar su hambre con alegría y alimentar los recuerdos de la niñez, mientras soñaba con su futuro.

©2014 PSR

GAY

Galantes, Andrés y Guillermo andaban ya gustosos atravesando yagrumos gigantes. Antes yoístas, gritaron arrebatados “¡Yo, Guillermo, álzome y grito al yugo generalizado, atroz y grosero, al yunque grotesco, aplastante y garrafal: Amo y guardo admiración y gentilezas al yumbo garzo, Andrés!”. Y gratamente, Andrés, yaciendo gracioso ante yataganes grises, abrazó yaros grandes, aminorando yacturas genéticas, abriendo yemas galactitas armiñas. “¡Ya Guillermo, amigo y general amado; yantemos ganosos, ávidos y golosos, ante yucatecos garbos!”. Ahora, ya girado, Andrés yuxtapuso garabatosos amarillentos yuyos geométricos, ansiando yunciones grandes, alardeando yerros gnósticos, arbitrarios. Y ganaron, Andrés y Guillermo, almas y gloria amplia y genuina. Apartaron yardas granitas, ancianas, yermas, gratificándose alegremente y generando amistades yanaconas, gestadas amplia y genialmente. Altivos y gallardos, ayudáronse yuntando grava, algas y gasas al yurumo gemelo, antepuesto y grande. Andrés ya galopó a Yaracuy, garroteando a yeguas gordas. ¡Ay, yaguar, Guillermo arrió yacarés! Gauchos andinos y greñudos, antes yernos gasajosos, ahora ya graban armas y guantes artilleros. Y guastadas atrás y guindadas, ambas yerbas, granadilla amarilla y girasol, añadieron y germinaron. Anochecía y Guillermo, Andrés, ya gozaban arrobados yeguando gozosos, aplaudiendo y gentilizando al yang; golpeando al yerbal, golondros ambiciosos, yoístas…

©2013 PSR

TAUTOSIGLAMA

Un tautosiglama es un tautograma compuesto en el que las palabras que lo constituyen comienzan con las letras del título escrito en forma de siglas, en el mismo orden que llevan. El título del tautosiglama representa el tema que se desarrolla en el texto. Por su naturaleza acrónima, el título queda escrito en mayúsculas.

© Patricia Schaefer Röder, 8 de mayo de 2011

La sirena

La sirena divisó su playa a lo lejos. Seductora, rozaba el cuerpo entre las olas, posándose en la misma roca. Una vez más, cantaba enamorada. Entonaba notas mágicas que poco a poco se colaban entre mangles y palmeras, entre almendros y uveros, pasando traviesas por veredas y senderos, hasta la aldea de pescadores. En la oscuridad, la luna aún dormía como la gente del pueblo. La sirena cantaba y cantaba, segura de que pronto vendría a hacerle compañía. Su melodía dulce al fin tocó los oídos justos, que la esperaban cada mes con ansias y al mismo tiempo con tanta serenidad. Musitaba mirando la orilla, anhelando que apareciera. Entonces sucedió. Con la salida de la luna, una figura caminaba por la playa, comenzando a arrojar una leve sombra sobre la arena, mientras se acercaba al borde del mar. La sirena sintió el corazón latir más fuerte y en medio de su canto, la sonrisa se volvió más amplia. Había venido. Finalmente, la figura entró en las aguas, dirigiéndose hacia ella con la placidez de quien se reconoce en un espejo. La sirena se deslizó por la espuma ondulante, nadando hacia el divino encuentro. Llegó, e inmersa en el abrazo tan deseado, acarició su cabellera larga y plomiza, y la besó con infinita ternura en medio de la luz plateada que llenaba la bahía. De nuevo era noche de luna llena.

©2013 PSR  

"La sirena" aprece en A la sombra del mango por Patricia Schaefer Röder 

Ediciones Scriba NYC 2019 

ISBN 9781732676756 

Mención de Honor en los ILBA 2020